E essa coisa de gosto é um pouco complicado. Seres humanos são muito idiotas quando dizem que pensam sozinhos. Que tem algum poder de decisão sobre o passa nas suas cabeças... Então, resolvi que não posso escolher quais temas surgem na minha cachola, mas posso dar valor àqueles que, de alguma certa forma, fazem minha frequência cardíaca aumentar.
Quando eu era pequena , há uns 10 cm atrás, o tema mais comentado na escola: blogs! Pergunto eu para um colega nerd: "Que é isso?" Resposta singela: "É tipo assim, um diário virtual, só que todo mundo pode ler..."
Tantos anos se passaram e essa ideia de escrever o que sinto e penso todo dia, rapidinho sem ter muito o que analisar, não saiu da cabeça. Talvez seja culpa de muitos pensamentos e pouca coragem. Bem, essa é a tentativa numero 1 de tentar mostrar algo de bom para qualquer um.
Falar sobre quem foi José de Sousa Saramago, nascido em 16 de Novembro de 1922, naquele fimzinho de Portugal, não é fácil.
Já imaginou como o mundo seria diferente sem você...
E se a tal da Teresa não quisesse um casamento arranjado com aquele Henrique franzino? Não seria Portocales...
Já pensou se Don Afonso Henriques, depois de tanta guerra, pedisse desculpas a Maomé? Ou se naquela noite em que chegou tivesse tomado uns goles de vinho a mais e perdido a famosa batalha de Santarém...
E agora José? Nasceste banhado de sangue, da tua mãe e do teu povo. Como não ser também um guerreiro? Menino pequeno e pobre. Com verdades e sonhos que seu país não pode suportar.
Só falam de seu Nobel. Seus títulos e coisas afim. Ninguém fala de você. Todos ensaiando bem sua própria cegueira. Como se o homem fosse o que escreve... "Dentro de nós há uma coisa sem nome, essa coisa é o que somos."
"Mesmo que a rota da minha vida me conduza a uma estrela, nem por isso fui dispensado de percorrer os caminhos do mundo..."
Só sei que sem mim, você nada seria. Pois, se teu objectivo é mudar e melhorar a vida de quem te gosta, podes seguir o teu caminho até as estrelas em paz, porque comigo já cumpriste tua missão.
Sei que o objectivo de meu pequeno texto não será atingido. Não há como colocar em palavras todas as sinapses que meus neurônios degustaram por causa de suas frases. Nem de toda tristeza e decepção que me deste por um processo de osmose literária.
Se dependesse de mim, não queria saber de verdades. Por dentro, o ser humano só me atrai pelas carnes, ver seus micro pedaços funcionando como uma Criação Divina, calcular o tamanho do seu coração dependendo da quantidade de fibras musculares. Não pude.
"Gostar é provavelmente a melhor maneira de ter. E ter, a pior maneira de gostar."
Foi assim: te vi em palavras e gostei. Te transportei para dentro mim. Tive.
Depois de ter, vi o que aconteceu. Não gostei. Era tarde...você agora sou eu.
Mudei e vi o ser como humano, limitado e nu. Tive seus olhos por um instante, e senti a dor pesada de viver como animal. Cada palavra com mais de uma tonelada.
Senti o coração como um músculo, sim claro, eu posso toca-lo dessa forma. Mas, com você em mim...agora cada célula tem seu reservatório de sentimentos, como um espaçinho que a mitocondria deixou para a alma.
"Se tens um coração de ferro, bom proveito. O meu, fizeram-no de carne, e sangra todo dia."
Não tenho como ser mais clara. Resumir sentimentos é pobreza, mas é didático. Então, Saramago, o silêncio não é o melhor aplauso nesse caso. Vou escrever, escrever e escrever...por que algum dia pode ser que alguém leia e me tenha.
Escreve melhor quando não se dá às expectativas alheias. Pois que seja você diante de si e diante de mim. Poupe-me da desenxabida timidez, daquilo que acima não mostra ser. Parabéns, meu leve e vívido vagalume!
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